LE POESIE DI AURELIO ALBANESE

Nuovi sacerdoti del piacere



Fa scuola il cristianesimo
per ogni tortura di cui
non trascurava neppure
un solo dettaglio.
Fa scuola la sua crudeltà
che blasfema
imponeva nel nome di Dio
alla sua stessa gente
con sofferenze inaudite,
tagliando mani, piedi
e teste che poi esponeva
alla gogna, i segati a metà
e di uccisi nella pece
o nell’olio bollente.
Il cristianesimo
che strappava i denti
le unghie, impalava,
o metteva al rogo e poi
diceva al contadino
ignorante abiura, pentiti
e convertiti alla pietà.
Oggi, impotenti assistiamo
all’orrore dei nuovi
evangelizzatori che vestiti
di nero nel nome
di Allah, stuprano
tagliano mani, piedi e teste
che poi mettono alla berlina
su dei pali, vigliacchi
non meno crudeli e,
non meno blasfemi .
Oggi gridiamo giustizia
spaventati dai nuovi crociati
che stringono in mano
il machete e che si buttano
sui nostri moderni villaggi
e sulle folle con ogni
mezzo che hanno, gridando
Allah akbar e scegliendo
il martirio.
Nuovi sacerdoti
del piacere e di tutti i vizi
abietti di ogni tempo,
servi del male, vergogna
del mondo che noi
con l’esempio abbiamo
abituato all’odore
e al gusto del sangue.




di Aurelio Albanese

Limpida acqua pura



Limpida acqua pura
ch’io bramo
di freschi dolci pensieri
che lascino tracce
nitide saltellando
allegre sulle rocce
e le pietre
ch’io guardo seduto
a bordo del ciglio.
Limpida e pura che
nel colore
riflette tutti gli umori
del cielo e i riflessi
lampi o raggi di sole
che brillano
gai sui mulinelli.
Fonte sorgiva
che disseti il mio arido
petto e quieti l’arsura
del cuore,
mostrandomi crudeli
mutilazioni e in quel tuo
specchio visioni
di immense sciagure
e la mia terra d’infanzia
che non più riconosco.
Trasportatore, ora
silenzioso, ora irruento
di storie, di gente
che prega, del pianto,
del mondo e di sole
che scalda le mie spalle
e il mio cuore
senza più una fede ,
di speranza coscienziosa
e di assurde ricerche
d’amore.
Limpida acqua pura
ch’io bramo ispirata a che
sempre canti melodie
di buon senso, rispettosa
della brevità
del tempo che vive.




di Aurelio Albanese